– Qual é a cor do céu?
– A cor do céu é azul.
O olho em dúvida – Tem certeza?
– Ora, mas que tipo de pergunta é essa?!
– Hoje, quando acordei, o céu estava preto – o segredei baixinho.
– O céu estava preto? – olhou-me divertido – E que horas você acordou?
– Não sei ao certo, não tenho relógio.
Sinto seu olhar de troça.
– Se não tem relógio, então como vê as horas?
– Pois não as vejo.
– E como se organiza?
– É necessário saber as horas para se organizar? Para mim servem somente para nos aprisionar.
– E nós aprisionam como? – pergunta genuinamente curioso.
– Ditam quando devemos acordar, comer e dormir; não sobra tempo para nos perdermos no infinito.
Faço silêncio e continuo.
– Quero ser livre para perder meu olhar no céu. E hoje de manhã ele estava preto.
Sinto seu olhar em mim e sei que não compreende. Já foi adestrado. Anda com relógio de pulso, alarme no celular e ainda crê que o céu é azul.
– Bom, meu amigo, mas se você olhar para o céu agora, verá que está azul.
Acredito nele, mas também sei que antes de ganhar esta tonalização azulada estava com um belo laranja e não deixo de comentar isso.
– Será que o céu é laranja?
Seu olhar é impaciente.
– O céu é azul!
– Mas e quando o sol desce e o horizonte se pinta de violeta?
– Logo após fica azul de novo! – diz exasperado.
– Não – o corrijo – fica azul escuro.
– E lá tem diferença?
– Tem – digo com propriedade – pois dá espaço para que a negritude se alastre e os pontinhos brilhantes apareçam.
– Você quer dizer as estrelas?
– E os planetas.
– São astros.
– E deixam de brilhar por causa disso?
Ele me olha enfadado.
– Olhe para o céu agora – ele diz e o obedeço – qual cor pinta sua amplidão?
Prendo a respiração.
– Todas – digo maravilhado.
Ele me olha atônito.
Abre a boca, talvez para me xingar, rir de minha ingenuidade ou, quem sabe, dizer as horas. Nunca vou saber. Pois no segundo em que levanta sua cabeça e admira a abóbada celeste vê o mesmo que eu.
Vermelho. Laranja. Amarelo. Verde. Azul. Violeta.
Um arco-íris se esparrama no firmamento e posso ouvi-lo rir de nossa discussão, nos cumprimenta com toda sua magnitude e faz do céu tela e paleta.
Pergunto novamente.
– Qual é a cor do céu?
Mas, dessa vez, ele não me responde.
E vejo em seus olhos que também não sabe.
texto
Aula de dança
escritos
Quarta-feira tem dança. Às 8h da noite. Pego um ônibus perto de casa e desço, sempre no ponto final. Caminho duas quadras e entro no salão. Sempre chego cedo, fico sozinha por uns 10 minutos. Somente eu e a música, o espelho grande da sala como espectador solitário. À medida em que as pessoas vão entrando, cumprimento educadamente; não sou próxima de ninguém, nem quero ser. O professor chega, dá uma leve introdução sobre as atividades do dia, não presto atenção. Não estou ali para ser simpática ou fazer amigos, não me interesso pela socialização forçada e desnecessária daqueles à minha volta. Quero dançar. É por isso que estou ali. É por isso que mesmo cansada, mesmo tendo acordado às 7 horas da manhã e trabalhado o dia inteiro sob o sol ardente, ignoro firmemente as diversas bolhas nos pés e a coluna reclamando, coloco uma sapatilha, arrumo um coque nos cabelos rebeldes, que não lavo há 4 dias, e vou dançar. É isso que me motiva. É a paixão que desperta meu corpo. Quando a música começa, minha mente se desliga. Tudo que existe em mim some, me torno parte da música e ela guia meu corpo com excelência. São duas horas, duas horas completas de felicidade, onde me tranco em meu próprio mundo e nada pode me tocar. Sou poderosa, forte, única. Não há problemas fora daquela sala, tudo se torna perfeito no momento em que a primeira nota desliza pelos meus ouvidos. Não quero parar, nunca. Eu rodopio, rodopio e o mundo se desfaz ao meus pés; tudo posso enquanto danço. Enquanto olho meu corpo de desdobrar e flutuar frente ao espelho torno-me o centro do universo, e o mundo gira à minha volta. Sou tudo: ar, essência, alma e espírito. Pertenço à música, e ela é dona de mim. E quando a melodia acaba… sou humana de novo. Pequena, frágil e invisível. Saio da sala sem ninguém perceber, troco de roupa e respiro fundo. O mundo continua o mesmo de antes da música começar, frio e solitário. Na rua o vento arranha meus ouvidos, a noite está escura e tenho pressa para voltar à casa. Mais uma quarta-feira se foi, mais duas horas de fantasia que acabaram. Pego o ônibus, sento no banco e olho pela janela. Nada mudou. Somente eu. E nada vai mudar, não durante o resto da semana. Tudo permanecerá igual… Pelo menos, até a próxima quarta-feira… 8h da noite.
set/2018
chafurdar
escritos
O copo está sempre cheio ou vazio, depende de quem olha. Aquele que detém o olhar, detém o controle da situação. É a força por detrás dos olhos que define o tamanho da sua dor, da sua coragem, o ardor de fogo e brasa que lhe permite se levantar e encarar o mundo à sua volta. Você escolhe o que vê e, a partir da imagem que lhe aparece, você escolhe sua luta. Meus olhos verdes vieram do meu pai, o formato é como o da minha avó, mas a visão creio que tenha vindo da minha mãe. E não me refiro à minha miopia, piadas à parte, mas sim ao amor pela vida, pelo querer festejar. Ao negar o espaço vazio no copo, aceito as feridas como ensinamentos, e as cicatrizes são meras tatuagens: minha taça está sempre cheia, seja de água, seja de ar. Meus olhos escolheram acreditar que destinos prosaicos são muito tediosos, e que desafios inesperados tornam pessoas comuns em criaturas extraordinárias.
Tomo com gosto tudo que a vida me proporciona e aceito qualquer tombo como estímulo para continuar.
nov/2018
Caminho
poesiaPreciso me afastar
para que possa a mim mesma alcançar.
Olhar pelos olhos de um outro alguém
e aprender a ver com mais clareza.
Virar de costas ao espelho
(rejeita-lo!)
e ousar a insanidade de me amar
(aceitar-me!).
Desejo me afogar em delírios
para reaprender a respirar.
Essencial me desfazer das certezas,
é no silêncio em que a sabedoria está.
E só assim: livre, perdida e nua.
Crua.
Poderei me encontrar.
out/2018
des mata
poesia
Certas feridas marcam a alma,
Afundam a carne,
Queimam o cerne.
A força da queda,
O impacto, o tombo.
Perde-se o ar.
A costela perfura o pulmão.
Flores e pétalas.
Os pés como raízes,
e não há para onde seguir.
Eternamente presa,
onde fui plantada.
Regada pelas lágrimas da chuva,
cercada por fantasmas,
novas sementes.
É uma mata fria e escura,
os galhos se entrelaçam
e sufocam.
O topo da árvore é alto demais,
longe demais.
Não há entrada para a luz.
Não há espaço entre as folhas.
Não há caminho para o sol.
O chão de terra puxa,
o machado cai,
a ferida abre,
o sangue sai.
O tronco já fraco,
não suporta tanto peso,
inclina, enverga e dobra.
Parte-se ao meio.
Rompe-se a alma.
Com um último suspiro, o baque surdo ecoa.
Apodrece.
out/2018
